De Marrakech, sous les conseils avisés de rico je décide de passer une bonne semaine dans les montagnes du haut atlas, une région berbère, superbe et encore préservé. Ce choix  est aussi pour moi comme un hommage a sylvain qui est venu grimper ces belles falaises en septembre dernier.
   De la, descente sur Essaouira, une ville côtière et définitivement atlantique.Le soir, de la digue, moi et ma flûte tombons sous le charme d’un horizon rempli d’espoir et d’îles lointaines. Peu a peu le ciel se teinte de jaune puis de rouge. Les bateaux de pêcheurs, planches usées, rentrent au port.  Ballotté comme des bouchons, les frêles embarcations sont escortées par d’immenses cortèges de mouettes.
  Un peu plus au sud, dans la ville de Dakla, j embarque dans une voiture qui devrai nous mener jusqu’en Mauritanie. Sept personnes en tout,  une belle sardinade. Le chauffeur tout en conduisant ne cesse de gesticuler et de raconter sa vie tumultueuse, ses études en France, son entrée dans la marine, sa collaboration  avec Cousteau, la perte de 27 membres de sa famille dans un accident d avion...Sur cette route balayée par les vents et coincé entre mer et désert,  il conduit a l’instinct et a l’oreille, réajustant sa direction en fonction du bruit des graviers sur le bas coté. Un louvoiement inquiétant. Parfois j’ai même l’impression que le bougre s’endort, alors je tousse, me racle la gorge, éternue, et tente de réengager une conversation pour le tenir éveillé. Apres plusieurs heures d’un monotone défilement de bitume on arrive aux abords de la frontière mauritanienne pour une bien curieuse traversée d’un no man’s land de dunes et de carcasses rouillés. Une zone de contrebande, de corruption, de mines armées, de sables encore, de vents toujours, un air de fin du monde. Apres une  panne de 3 h, on arrive finalement en fin de soirée a Nouakchott, le temps de souffler un peu… A l’auberge, je rencontre deux français qui partent sur Bamako et qui acceptent de m’amener dans leur fourgon, une aubaine à saisir. Le lendemain on  s’engage  sur la route dite de l espoir, un beau goudron saillant qui tranche le sahara. Le paysage est  hypnotisant avec des animaux renversés les quatre pattes en l air, des petits villages de nomades, quelques arbustes et un nombre incalculable de check point. Le passage de la frontière malienne s’avère quand même délicat. On s'en sort plutôt bien avec "juste" quelques dizaines d’euros et une poignée d’heures a attendre en plein cagnard. Mes amis guinéens qui nous suivent auront eux moins de chance et vont y passer la nuit entière.

 Apres un long trajet on rentre dans Bamako un dimanche soir, jour de mariage. Bamako, un nom qui résonne comme un claquement de tambour rond et chaleureux. Des taxis jaunes, des bus verts, une terre rouge et 42 degrés a l’ombre. Je ne tarde pas à constater qu’en cette saison l’Afrique et sa magie se mérite. De 10h a 16 h les rues se transforment en four, l’intérieur des véhicules et des maisons en sauna. Je suis hébergé chez un pote burkinabé qui m’accueille et me fait découvrir la ville. Le vendredi soir on part écouter le groupe a Toumani Diabaté, composé d’une vingtaine de très bons musiciens. Ils jouent, chantent, dansent, vont au bar, descende une bière, reviennent la clope au bec...une nonchalance  qui n’as d’égal que leur talent. Les maliens sont agréables, les enfants jouent et ne perdent pas une occasion de faire danser leur joie, les femmes sont belles et félines. Pourtant il ne faut pas cacher que la situation de ce pays est difficile, les gens travaillent dur pour gagner des miettes. Et ce n’est pas un système éducatif boiteux, une administration et des politiciens plus véreux que des vieux cèpes et une logique économique mondiale d’exploitation sans limite des ressources et des plus démunis qui vont améliorer les choses...
 Apres quelques jours, je décolle en bus pour le nord ouest du Mali pour une rencontre avec le magnifique peuple dogon. Dans ces contrées arides la vie est rude, pourtant on ressent en leur présence et à travers leur sourire entier, une belle et grande force de vie. Mon guide dogon, plus rusée q’une hyène et plus sage qu’un vieux lion, va  m’accompagner sur les pistes poussiéreuses, dans la brousse jaune et sèche, entre les puissants baobabs, le long de la vertigineuse falaise de bandiagarra, dans la richesse et la complexité de sa culture…un souvenir impérissable.
 Me voila de retour dans la chaude mais tranquille capitale malienne, dans quelques jours je prend le train pour
le senegal…la Casamance… puis Dakar fin du voyage...

    Bisous du Toubabou

 Début février, d Algeciras je monte dans un ferry pour le Maroc. Sur la fine bande de mer séparant les deux continents, le vent souffle fort et un banc de dauphins escorte le bateau, sans doute un bon signe. Arrivée à Tanger je m'installe dans la vieille médina près du port. Bien qu'il faille parfois user de patience et de diplomatie avec certains rabatteurs, la ville ne s'avère pas si dangereuse que sa réputation ne laisse l'imaginer. Je monte souvent sur la terrasse respirer l'air du large, qui se mélange aux odeurs de cuisine épicée et murs décrépits. Tout autour, la médina se pare de guirlandes de linges colorées, la mer pour horizon et sur la droite c'est la ville nouvelle et sa dentition impeccable en béton armé. Pendant ce temps et jusque dans votre sommeil, l'appel a la prière résonne imperturbablement cinq fois par jour.
Après une semaine je quitte cette ville frénétique et attachante. Le bus s'engage dans le Rif à vive allure. Arrivée à Chefchaouen, village embrumée de kif, aux ruelles bleus, aux volets bleus, aux plafonds bleus, aux toilettes bleus...si bleu que parfois on a la curieuse impression de nager. Ici comme ailleurs au Maroc, chaque chat est gardien d'une porte, un cauchemar de rat. Un bel après midi alors que je suis en train de laver mon linge près de la rivière, j'interpelle un marocain guilleret qui se ballade avec sa guitare sur le dos, s'en suit un échange musical puis une invitation à passer le week-end chez lui dans la ville de Tétouan. Ils habitent à plusieurs dans un appartement transformé en atelier, et sont tous étudiants aux beaux arts. Le dimanche on part en ballade dans la montagne puis on se pose près d'une cascade, grillade de tadjin, thé à la menthe. Des élèves de théâtre nous rejoignent, font les cons et improvisent des sketchs. J'ai aussi eu droit à une visite guidée de l'institut des beaux arts. Une rencontre avec des artistes prometteurs, créatifs et inspirants et de bien beaux moments en leur compagnie.
A partir du rif je descends vers le sud, traverse le moyen atlas puis  bascule sur une autre ambiance en arrivant à Merzouga, porte du désert. Un endroit touristique, les déchets et les quads en témoignent, mais c'est grand, il y a moyen de bien s'isoler et l'énergie du lieu prend tout de même le dessus sur l'agitation humaine. A l'écart de la ville je suis chaleureusement accueilli par une famille berbère, 10 enfants, quasiment une équipe de foot. Azid, le père de la fratrie, homme du désert et fils du vent, va me guider 4 jours et 3 nuits dans les dunes. Si le Sahara est une poésie, il en est un recueil. Marchant tout en jouant de la flûte, il observe sereinement les choses et met en confiance.
Le désert, une symphonie silencieuse de couleurs et de formes. Le vent en chef d'orchestre. Alchimiste patient et architecte talentueux d'une éternelle mobilité...Dans la soirée la lune pleine et laiteuse vient prendre sa place au milieu d'un ciel immense, un ciel chargé d'étoiles comme autant de mystères. Tant d espace donne le vertige...un retour à l'essentiel et au plaisir des choses simples.
Côté petit bobo j'ai trouvé le moyen de me faire une tendinite au coude, je vais devoir laisser la guitare  un ou deux mois...Lorsque je commence à me gratter et à trembler, je joue de la flûte...
Me voilà maintenant à Marrakech, à deux pas de la bouillonnante et électrique place Jeema al fna. J'attends ici une amie qui ne devrait pas tarder, on part quelques jours à Essaouira, puis je continue mon aléatoire descente vers le sud...

   Bisous a tous

    A Sylvain...

  A Barcelone, mon voyage commence par de drôles de coïncidences. Fraîchement sorti de la gare de train je me rends vers mon rendez vous avec mon ami Xavi, au centre de la plaça Catalunya. Au moment même où j' y arrive je vois débarquer Xavi...et dans une direction opposée, Joffre un ami barcelonais rencontré en Mongolie qui passait par là par hasard et m' a reconnu ! Le soir suivant vers les coups de minuit, dans une petite station de métro de banlieue je tombe nez à nez avec Laora une argentine avec qui j'ai travaillé au Danemark !!                                                                                                                                          
Après quelques jours, tapas, ballades et petits concerts de jazz, je saute dans un train pour l'Andalousie. La voie commence par longer la méditerranée, le soleil se lève, je m'endors sur cette vision apaisante, entre rêve et réalité, bienheureux. Quelques heures plus tard réveil cotonneux dans des champs d'oliviers et enfin à Grenade. Je trouve vite à me loger dans l'Albaicin, un beau quartier ancien, un labyrinthe où seuls les chats arrivent à ne pas se perdre. En son centre, avec la forteresse magique de l'Alambra en toile de fond le mirador San Nicolas sert de lieu de passage et de rencontres. Des hippies vendent des colliers et du pain fait maison, des jongleurs s'exercent et, dans un coin, un groupe de gitans "touchent", cris et notent s'entrelacent puis s'envolent, emportant avec eux la fierté d'un peuple.
Grenade est une ville de musique et les rencontres sont belles et nombreuses. Souvent l'après midi je passe chez Tom, Aziz et Laura, des étudiants flamenco qui promettent ou bien encore chez Raymond, de la (grande) famille Reinhardt. Mise à part l'agréable particularité de parler cinq langues dans une même conversation il est probablement le seul gitan de cette ville à faire du jazz manouche.
Dans ce méandre de ruelles, entre ces murs blancs chantant l'accent andalou, j'y laisse un coup de coeur et l'envie forte de venir y vivre quelques temps...un jour.
Demain je change de continent ...

bisous à tous et un abrazo fuerte.

          Mathieu